“古今之成大事业、大学问者，必经过三种之境界：‘昨夜西风凋碧树，独上高楼，望尽天涯路’，此第一境也。‘衣带渐宽终不悔，为伊消得人憔悴’，此第二境也。‘众里寻他千百度，蓦然回首，那人却在灯火阑珊处’，此第三境也。”这是王国维先生在《人间词话》里提到的“读书三境界”。我不清楚自己处于那一层境界，又或者是连这三种境界的边儿都还够不着吧。我当下的状态常常是随心所欲地读书，时而孤独，时而悠然，然后在这份孤独与悠然中，在书里不断遇见，遇见别人，遇见自己，和过往擦肩，向未知招手。

在别人的故事或文字里捕捉到自己的影子，这是读书给我最鲜活也是最直抵心扉的体验。这种体验就好比来到一个陌生的环境，一路摸索一路欣赏沿途景致，走着走着，我发现不远处一丘丘泛着霞光的山田和家乡的那么相像，隐约传入耳中的那声归家吃饭的吆喝熟悉又温暖，桃树下互相挑弄着落于发丝间花瓣的俩人也像极了我和他……经过一面湖时，我俯身形成的一小片倒影收敛了湖水的波光，洒落了些许不欢——这是我吗?这是我，因为眉间那两颗对称的痣清晰可见。我在他人创造的时空里看到了自己，也看到了似曾相识的人和事，我的心不禁颤动得厉害，欣喜、疑惑、坦然、澎湃，很多很多的情绪交缠在一起，溢于言表，像梵高的星空一样迷幻繁杂，又像迎风绽放的向日葵般摇曳灿烂。

都说故乡是一个人的根，那里深种着许多抹不去的记忆。很多时候我们走远了，记忆也变得模糊，幸而有那些牵动人心的文字帮我们悄悄唤醒。顺着李汉荣老师的文字的指引，我回到了我的家乡。在村头的老井前我停下了脚步，这口曾经收养了多少年孤月的老井，如今早已“作古”，被水泥填平封死，或圆或缺的月影、或悲或喜的面庞从此都不再荡漾;那一垄垄靠山的水田失了汗水的滋养，五谷不生，有的是无尽撒欢的野草，那一条条如血脉涌动的田埂，没了脚印的拥趸，几近分崩离析;我嗅不到炊烟的味道，找不到祖父倚着犁铧抽旱烟的背影，听不见老竹爹的刨刀声……慌乱中，还好老家屋厝那青黛色的屋顶还在，依旧保持着低调扬起的头颅，谨慎而谦卑地保持着柔和的高度。在这些土一样深沉的文字里，我看到了我的故乡被透明的时光拎着走，越走越远，越走越模糊，而那些故人、故物和故事却愈发清晰。

在读《再见，亲爱的老周》时，我看到了那个心神不宁，焦灼不安的自己。和作者一样，我常常沿着无人的公路孤单向前，走着走着就心绪宁静了。我多么希望可以一直这样走下去，走下去，可惜再浓的夜色也有散去的时候，再远的旅途也有尽头。我回望了一遍从青年到中年的遗憾时光，明白了人生华美，岂能尽如人意的无奈，不过是由许许多多“明知其可为而不为，明知其不可为而为之”的遗憾串联而成。不同的是，曾经带领我走进文字的那位老师不像老周那样劝我“戒掉写作，好好生活”，而是如和风丽日般默默关注，无声鼓励。

这些触动心弦的文字，我忍不住一遍又一遍地读，它们似有月光宝盒般的神力，将过往如电影回放般重演。我很享受当下的感觉，仿佛时光逆流，不论悲喜，都在一次次循环中将活着的真实感越烙越深。我想这就是书的魅力所在吧，那些消逝的记忆能在这里被复刻，那些爱而不能的向往也能在这里被彩排。它能化身为一扇挡风的窗、一袭取暖的裘来为你阻挡现世的孤寂清冷，它也能变成一面镜子，让你看到身上的闪光点，同时也帮自己掸去身上的尘土。

所以，在闲暇的时光里，我更多地选择与书作伴，那种在书中偶遇的小确幸让我无比期待，即便有时只是一朵小小的水花，一声轻轻的回响。

（郑雯斌）